Piratas sin barco.

Para que quien se dedica a cantar tenga el privilegio de formar parte del repertorio ofrecido por el inmigrante africano en el conocido "top manta", es necesario que se trate de un artista de éxito. Para llegar a ese nivel ha debido tener tantos ingresos que para proteger lo que entonces deja de ganar no parecen proporcionadas cruzadas moralizantes a cargo de subproductos culturales como el tal “Ramoncín”, ni desde luego redadas policiales o sanciones penales.
Resulta esperpéntico escuchar a artistas, instalados en palacios de lujo en Miami, que se fueron a vivir fuera de España para no pagar impuestos, apelando a la ley y al respeto de sus derechos. El hambre del vendedor no figura entre sus preocupaciones y para ellos carece de cobertura legal.
De otra parte, nadie se queja porque la copia de Cds de música o video, asi como su descarga de Internet haya multiplicado en los últimos años la venta de ordenadores, de material informático y , sobre todo de conexiones a la red con tarifa plana.

Lo que pasa en que no se pueden poner puertas al campo. El día que inventaron las gramolas, es de suponer que los pobres músicos de salón se quedaron en casa sacando brillo al clarinete y pensando en buscarse otro oficio. Quién sabe si decidieron poner una tienda de discos.
En todas las épocas el artista será valorado si es capaz de crear obras que gusten a mucha gente. La numerosa cuadrilla de intermediarios entre el cantante y el público se ha visto seriamente perjudicada al aparecer nuevas formas de distribución que les dejan sin su trozo de tarta.
Pero los tiempos cambian, los nuevos artilugios técnicos modifican nuestras costumbres, nuestra economía y nuestra vida ( ¿cómo podría explicarle a mi abuelo a quien estoy ahora mismo escribiendo?). Algunos se ven perjudicados. Que espabilen. Seguro que otros salen beneficiados.
Ojalá los antiguos músicos desempolven sus viejos trombones y nuestros bares de copas se llenen de artistas que suenan en directo.

Esos no pueden bajarse de internet.

Capítulo 12.

Mientras Quijares disfrutaba de saunas y masajes relajantes que le reponían de la devastadora actividad de una mujer rusa que debió participar en alguna disiciplina olímpica en su juventud a juzgar por su espléndida forma física, Ricardo Estables había olvidado por unos días su peligroso juego de espías que le ligaba en el secreto a Quijares y disfrutaba de las tapas de la taberna de su tio Sebastian, y especialmente la de pimientos rebozados con harina y huevo. Sus padres seguían igual que siempre. Cada año un poco más arrugados, pero también más sonrientes. Con ochenta y nueve años cumplidos, su padre salía al patio de la casa al amencer para acarrear los troncos de encina con los que alimentar la chimenea que por esas fechas alumbraba permanentemente el hogar junto a la cocina de su casa. Algunas veces todavía no había regresado Ricardo de sus noches de copas y reencuentros. Estaba en su pueblo solo en navidad y entonces se reencontraba con los amigos entre los que cada año siempre se producía alguna baja por razón de matrimonio. Sobre todo si se casaban con alguien de fuera del pueblo, pues el Juachu y Marian llevaban ya tres años casados, pero los acostaban a todos y aún tenían ganas de continuar la juerga.

Ricardo no supo nunca a ciencia cierta cómo interpretar el gesto de su madre cuando le miraba. Era una mezcla de admiración y asombro. Sus dos hijas se habían quedado en el pueblo y las veía cada día. Su mozo, que podía ser ya jefe del puesto de la Guardia Civil de Pendroño, el pueblo de al lado, cabeza de partido, había elegido marcharse fuera de España a un país imposible de recordar para ella, a pesar de las veces que su hijo le había dicho el nombre e incluso escrito. A sus vecinas que nunca fueron sus amigas, les explicaba que estaba de guardia de la casa del embajador español en un país lejano y eso les hacía sufrir. Por eso le contestaban diciendo que para qué tanto boato si luego no lo veía nada más que entre nochebuena y reyes.
Su madre lloraba el día que llegaba y cuando se volvía a marchar. Y entre la pena que tenía en sus ojos humedecidos, ella introducía una pizca de alegría cuando los arrugaba e intentaba sonreir. Le revisaba la ropa y se la planchaba como si las rayas del pantalón tuvieran que durar un año. Ricardo la veía siempre de paso o durante las comidas en las que sabía que ella le preparía sus platos preferidos. La tarde que la vió encorvada con la vieja plancha sobre la mesa, decidió dedicarle un buen rato, pero sabía qué le iba a decir cuando lo viera sentarse a su lado:

- “¿ Y no has conocido a ninguna chica arreglada y formal en ese sitio?”- le dijo sin mirarlo directamente y como si no llevara todo el año esperando poder hacerle esa pregunta- .
- “ Madre, que soy muy joven para recogerme ya”.
- “ Ya lo se hijo, además estan los tiempos muy malos. Ya lo sé hijo, ya puedes tener cuidado”.

La pregunto por algunas novedades del pueblo de las que había tenido noticia incierta entre cubata y cubata. Su madre se las explicaba con detalle y a cada sucedido buscaba un comportamiento similar en dos o tres generaciones anteriores del correspondiente protagonista. Incluso cuando le comentó la anécdota de Petra, la madre de su amigo Juan Luis, ingeniero de sistemas en una empresa de Lyon al que tenía especial afecto pues iban juntos a la escuela durante toda la infancia, que se había enamorado de un marinero jubilado en una excursión del INSERSO y había desaparecido dejando al pobre Indalecio, su madre buscó enseguida el antecedente: una tia de Petra dejó plantado en los años veinte a su marido y se fue con un viajante de textiles que conocío en la tienda, sin ni siquiera volver a casa a hacer la maleta y despedirse. Ricardodespués de hablar con su madre, tenía la sensanción de que gran parte de todo lo que a cualquiera se le ocurriera hacer en la vida estaba ya escrito en sus propios genes.

Sonó el móvil y las entrañables vacaciones de navidad terminaron. Los Jefes de Madrid requerían a Ricardo para una entrevista que debía celebrarse necesariamente antes de su vuelta a Sarajevo. El plan era regresar el día ocho de enero en un vuelo matinal via Milán. Solo quedaba libre el día cuatro.A las diez de la mañana fue convocado.

-“ Resumiendo Sargento Establet, tenemos gente dentro de la organización y bastante arriba. Nuestro trabajo nos ha costado. Por la información que nos pasan, es probable que en Sarajevo, o al menos en alguna capital de los Balcánes, se encuentra un miembro de la directiva que puede tener una especial actividad en los próximos meses. De acuerdo con los datos que tenemos, es posible llegar a saber por donde anda. A partir de ahí su misión es observarle y en la medida que pueda controlar los movimientos. El embajador nos ha hablado de usted como la persona idónea. No se procupe pues, si más adelante la cosa se complica, es posible que se desplacen fuerzas más especilizadas.En todo caso, no dude en comunicarnos cualquier circunstancia que pueda ser interesante. En principio basta con que informe oralmente al embajador”.

Ricardo salió de aquella reunión orgulloso del reconocimeinto profesional que aquella misión significaba. Su doble vida en Bosnia al lado de Quijares estaba tan escondida que durante la reunión e incluso tiempo después, sencillamente no existía. Cuando se introdujo en el coche en la soledad del tercer sotano de un céntrico parking subterráneo en el centro de Madrid, emergió la realidad de lo que había pasado y se sintió profundamente perturbado. Ante de arrancar se llevó las manos a la cabeza y notó el sudor frio es su piel. De pronto se sintió encerrado en un laberinto sin salida que podía poner en grave riesgo su vida profesional. Había recibido el encargo de vigilar a un activista terrorista que en realidad no existía y era suplantado desde hacía más de tres meses por él mismo y un colega y amigo tan loco como él. Necesitaba contarle todo a Quijares . Puede ser que hubiera llegado el tiempo en que habría que sicerarse con el embajador y poner fin a aquella huída hacia delante que cada vez se complicaba más. Lo que inicialmente era un peligro desde una orilla, al que habían llegado a acostumbrarse y habían llegado a controlar después de estudiar minuciosamente cada resquicio por donde podía escaparse el gato, ahora era ya un peligro desde los dos lados. Si engañar a un grupo de delincuentes era algo admitido y relativamente frecuente en su profesión, de seguir aquella farsa la situación iba a cabiar radicalmente, pues ahora se trataba de engañar a sus propios superiores, que en éste caso además eran autoridades policiales del más alto nivel en la lucha antiterorista.

-“ No me gusta la cara que has traído de Madrid, hijo mio. No te metas en líos y piensa en tu padre y en mi, que ya nos queda poco de estar aquí.”
-“ No te preocupes madre”.
-“No hace falta que nos mandes tanto dinero hijo, si aquí ya ves lo que gastamos”.

Quedaban dos días en el pueblo que se le iban a hacer muy largos. No se pudo aguantar sin llamar a Quijares.

- “Tengo ganas de verte chaval. Te juro que cuando te lo cuente no te lo vas a creer”.

Eso era exactamente lo que Ricardo iba a decirle, pero su amigo se adelantó y repetir las mismas palabras le pareció absurdo.

NOVELA POR ENTREGAS: Resumen de lo publicado.

El Inspector Quijares ha llegado a Sarajevo para desarrollar un programa de instrucción de policías de la Unión Europea. Al poco de llegar, se produce un incidente entre una patrulla de policías españoles y los ocupantes de un vehículo con matrícula española. En el tiroteo muere un ciudadano español que resulta ser miembro de ETA. Desde la embajada se realiza un escueto informe esperando alguna reacción que no llega a producirse. El Inspector Quijares se queda con un ordenador portátil del activista de cuya existencia no informa a sus superiores. Comparte su secreto con Ricardo Establet, Guardia Civil destinado en la embajada y juntos consiguen desvelar en contenido del ordenador, descubriendo que se trata de un miembro liberado de la organización dedicado a contactos internacionales para conseguir armamento. Un día consiguen hacerse pasar por el activista desaparecido y comienzan un dialogo a través de internet con sus correligionarios. Así acceden a un interesante debate interno en el que cada vez su participación se hace más peligrosa.

Imágenes versus Palabras.

Aunque inicialmente la expresión “una imagen vale más que mil palabras” aparece como indiscutible, no lo es tanto. La palabra escrita, cuando es utilizada con tino y agilidad ofrece una certeza en la información ofrecida capaz de dibujar matices exquisitos y profundos. Entonces parece preferible decir( escribir) que una palabra vale más que mil imágenes. Vivimos en el mundo de la imagen y quizás por eso también en la era de lo fugaz, impreciso, superficial, ambivalente, perecedero, paralizante e irracional.
De lo que se trata ahora, sin embargo es de hacer una nueva reconsideración y volver a ensalzar la asombrosa maravilla de una imagen, de cada imagen. Sobre todo gracias a la encomiable aportación a la más que nada literaria blogosfera, del blog “Mira y Calla”, que merece el reconocimiento público y sincero que éstas palabras pretenden.

A traves de éste curioso rincón he conocido la serie de fotografías que Samm Basset ofrece en su página. Su contemplación permite captar inteligentes y concretos mensajes bañados con un suave e irónico humor casi infantil.

Las miras , sonríes y reflexionas sobre el valor de las Imágenes y las Palabras hasta volver a dudar.

No pasa nada. Qué mejor cosa podemos hacer.

Por una vivienda digna (barata).

La vivienda nos permite analizar la situación de bloqueo político que actualmente vivimos.
Es obvio que el precio de la vivienda es desorbitado, que se trata de un mercado que afecta a un bien de primera necesidad por lo que pueden y deben intervenir los poderes públicos forzando una drástica disminución de los ingentes beneficios derivados de la especulación del suelo para abaratar los precios.
No hace falta modificar ninguna ley ni inventar nada. Bastaría con tener voluntad política para controlar y poner en su sitio al "lobby del ladrillo" que tiene podridos los ayuntamientos ( si sólo fuera Marbella...).
Bien, pues la realidad es que ninguno de los dos grandes partidos políticos actualmente con capacidad de gobernar van a hacer nada. Ni el anterior lo hizo, ni el actual lo está haciendo. Solo los ingenuos o interesados discutirán este negro pronóstico.

Entre esos dos partidos políticos llegan a casi veinte millones de votos. Es muy probable que personas afectadas directamente por esas políticas hayan votado a alguno de ellos.
Y lo que es peor, es muy probable que vuelvan a hacerlo.

¿Entonces?

Diario de un paranoico razonable. ( 3 )

“Escucha, creo que tengo otra de las claves: el Tiempo. Es increible, como en las mejores novelas de intriga, las pruebas las tienes delante de las narices y no las habías visto."

En los lugares del mundo en donde podemos todavía encontrar un resquicio para pensar libremente y a través de ésta ventana al mundo proclamar nuestros escritos, nos quedamos día a día, sin espacio. He leído algo de eso en un blog hace unos meses. Sin sitio para sentirse solo, caminar sin ser visto, gritar, hablar en voz alta, descubrir el diseño único e irrepetible de tu silueta, tu voz, forma de caminar, tu punto de vista. Solo unos pocos tienen espacio vital. Hace apenas cincuenta años el espacio no era un bien escaso. Todos o casi todos tenían el que querían, el que necesitaban. Esa es una diferencia decisiva para entender lo que nos está pasando. Dicen que el número de semillas de algunas plantas depende de las plantas que tenga alrededor de la misma especie. Si está sola genera decenas, pero si está rodeada apenas unas cuantas. Extraño misterio por el que una planta es capaz de saber qué tiene alrededor y ajustar su fertilidad a las necesidades. ¿ Y si estuviéramos los humanos sujetos también a ese extraño mecanismo natural ? Entonces la aglomeración, el agobio, el hacinamiento en la que vivimos explicaría las tasas alarmantes de infertilidad entre parejas de sociedades desarrolladas. Entonces en el metro, el autobús, las colas en la calle, la muchedumbre en el fútbol, los bares, la tienda y el semáforo, actuaría ese misterioso dispositivo reduciendo drásticamente los espermatozoides humanos. La Naturaleza funcionaría regulando equilibrios universales: aquí hay demasiados humanos.

Nos quitaron el espacio. Pero íbamos a hablar del Tiempo. Qué ha pasado con tu tiempo.


Es lo único que realmente tenemos. Todo lo demás nos lo han dado, pero no era nuestro. Realmente vivir es disponer de tu tiempo, decidir qué vas a hacer los siguientes minutos, días o semanas. Se acaba la vida cuando se terminó tu tiempo.
Cuanto más valiosa es una tarea, una meta o un propósito, más tiempo necesita. Es el agua que riega tus proyectos, tus relaciones, tus sueños.
Tiempo mas allá del reloj que tantas veces engaña. En un segundo de reloj, tanto tiempo si es que tú me miras, ves a tu hijo dormir o vas a apretar un gatillo. Tantas horas que marcan las agujas del reloj tan vacías porque no las has vivido. Pasaron tan rápido que sospechas que te las han robado.

“Escucha bien, esto es lo que venía a decirte y tengo que bajar la voz”.

Dónde está tu tiempo, a quién se lo has dado. Estás seguro que se lo diste o te lo han quitado. Te das cuenta que sin eso no eres nadie. No puedes hacer nada. Ni pensar, ni escribir, ni imaginar, ni rectificar, ni descubrir. Nada. Sin tiempo eres un zombi, un perfecto ciudadano desactivado, estúpido. Tu tiempo y éste de ahora, de éste preciso instante. También te quitan tu único tesoro los que te dicen que éste tiempo no vale, que el bueno será otro que vendrá, luego, mañana, después, cuando te mueras. Quieren que no valores lo único que tienes. Ni caso.
Sabes por qué la noche se llena de jóvenes que no saben vivir de día. Porque durante la noche no existe(por ahora) la cadena que les sujeta del cuello durante el día: un horario. Pero esa no es la mejor salida. Perder la mañana de un sábado o un domingo soleado es un precio demasiado alto. La solución es empezar a recuperar el tiempo que nos han quitado. Pararse de una vez. Bajarse del tren infernal de la prisa. Hice la mili y la mejor definición de lo que allí dentro ocurría es que todo el día tenías que darte prisa para no hacer nada. Ese es el mundo de los esclavos. Hasta allí nos quieren dirigir.

"Atento.

Recupera tu tiempo y, discretamente, pasa la voz.

Por cierto,nos han localizado ya. Otro día te lo cuento."

"Lulú" de Alban Berg.

La mujer como fuerza irresistible, desequilibrante, destructiva. Centro imantado de las miradas de los hombres, de todos los hombres, incluso de las mujeres , de algunas mujeres. Frente a ella subyugados, sometidos al encantamiento atávico, nuclear, irracional. Cuando el modo de caminar, el leve movimiento de la falda, el misterio contenido en el gesto leve al colocarse el pelo frente a un espejo son acontecimientos capaces de anular la voluntad, activar cada una de las neuronas, despertar un dolor dulce en el pecho y sembrar el desasosiego del hombre que mira, que entonces ya no es nada, solo un muñeco de trapo, un movimiento reflejo, un destino fatal e inevitable hacia el caos.
Esa mujer que sin apenas saberlo, sin ni siquiera quererlo envenena el aire que respira y altera el equilibrio de quien cruza su mirada con sus ojos. Y ya es una víctima más, desgraciado o privilegiado, en todo caso enajenado, ausente, perdido y por un instante feliz.
La mujer escondida en el alma de cada mujer, que puede de alterar el curso natural de un río o la tranquila serenidad de un coleccionista de miniaturas chinas. Una mujer ligera , pequeña , casi imperceptible capaz de tumbar en la lona a un camionero alemán susurrándole una palabra al oído.
La mujer y el caos , la mujer y la muerte como destino sabido pero inevitable, la mujer frente a todo, orgullosa y displicente, incitante y misteriosa. Elegante y soez, prostituta y princesa. La locura, el desatino y la desproporción, la inseguridad, la zozobra y el desconsuelo que comprendes y justificas, que aceptas y previenes cuando aparece ella y te mira, sabiéndolo todo como si nada. Se da la vuelta y se va. Esa mujer.

Capítulo 11.

Quedaban horas para que terminaran aquellos días de descanso navideño que se habían visto alterados por la curiosa historia de una mujer rusa casada demasiado joven y que dedicaba sus días a cuidar de un marido en silla de ruedas. Antiguo miembro del ejecito y actual titular de cuentas corrientes en Suiza, el Sr. Vostok mantenía una tenue relación con la realidad y su hermosísima mujer sabía mantenerse dentro de su mundo sin dejar de disfrutar y manejar los negocios del que un día fuera conocido por su crueldad con los inferiores. Pero la vida cuando hay tanto dinero que gastar es incontrolable y Svetana tenía suficiente inteligencia para disfrutarla sin herir el maltrecho cerebro de su marido. El inspector Quijares pudo entender la historia en una especie de inglés, con el que se comunicaba con su inesperado regalo navideño y apenas tuvo que hablar. Por primera vez en su vida se sintió utilizado como objeto del deseo y la experiencia no le resultó en absoluto desagradable. Después de todo para ella también fue un buen negocio. Tenía más prestaciones que cualquiera de los ingenios del mundo de los electrodomésticos eróticos y le salió barato a pesar de que , aunque lo intentó, Quijares no pagó ni una sola copa.
Quedaban horas para cumplir su promesa de no utilizar la conexión a internet del hall de aquel hotel, pero aquellos días de saunas, masajes y visitas de aquella mujer insaciable a las horas más insospechadas del día y la noche, le habían reblandecido su voluntad y finalmente, la última tarde, se dejó caer en la tentación, en este caso mucho menos dulce. A través del webmail consultó el correo del Pirata que llevaba meses fingiendo ser y se alarmó por la cantidad de correos pendientes primero, y después por su contenido.
Desde la organización se habían alertado por su ausencia en su pueblo durante la Navidad, pues debía ser el primer año que faltaba. Esta vez había regresado al pueblo para esos señalados días un tío emigrado a la Argentina que desde muy pequeño debió tener una estrecha relación él, lo que hacía más llamativa su ausencia. Le habían echado de menos. En alguna frase de una de las comunicaciones, la organización parecía dudar de la propia existencia del Pirata. Aunque la frase podía ser una figura retórica, Quijares se estremeció sintiéndo como si ya hubieran descubierto su farsa. Por otro lado pensó que había sido providencial mirar aquellos correos pues de su rapidez e imaginación para encontrar una respuesta tranquilizadora dependía la continuidad de aquella extraña historia.
Siguió leyendo y todavía era más preocupantes las siguientes comunicaciones. El Gobierno español había decidido ayudar sin reservas al gobierno norteamericano en su lucha contra le terrorismo internacional después de los acontecimiento del 11S para lo que dando un giro a su política en relación con los grupos radicales islámicos en los últimos años, había pasado información de la inteligencia española a los servicios de USA. Cuando el gobierno español descubrió que gran parte de los planes y reuniones previas al atentado que conmocionó al mundo se habían hecho en territorio español, se dispuso a trasladar toda la información y a servir en bandeja algún detenido al amigo americano, antes de que el amigo americano le pidiera cuentas por lo sucedido. Los efectos se habían dejado notar, de lo que allí se narraba Quijares supo que tenían la sospecha de que los servicios de inteligencia americanos ahora les tenía en el punto de mira. Por otra parte los cambios en la legislación sobre información bancaria internacional habían tenido un efecto demoledor al haber sido descubierta una de las cuentas principales para la subsistencia de la infraestructura del aparato dirigente de la organización y eso afectaba directamente al Pirata. La situación era límite y , para colmo la posible financiación proveniente de las subvenciones de su aparato político empezaban también a estar en riesgo a partir de una maniobra del gobierno español que culminaría con la ilegalización del partido político que había sido su voz en el parlamento vasco. En realidad la organización podía hacerse oír por diversos medios, pero lo importante eran los fondos que podían obtener por esa vía, no solo a partir de subvenciones oficiales, sino a través de los actos de campaña y mediante los diferentes contactos a nivel internacional que aquella plataforma política les facilitaba. Ahora, todo eso estaba a punto de extinguirse y las altas jerarquías de la organización advertían en comunicados dramáticos a todos sus miembros que entraban en situación de alerta roja. Cuando las comunicaciones de la organización se referían a simples cuestiones domésticas o a debates internos de tipo más o menos teórico, era fácil para los dos suplantadores del fallecido pirata contestar y seguir el dialogo de manera fluida. Pero cuando, como en las últimas comunicaciones se referían ordenes internas ante situaciones comprometidas, aparecían numerosas palabras y códigos que para Quijares eran incomprensibles. Entonces le invadía una grave sensación de intranquilidad y sentía de que no podían seguir por más tiempo con aquella suplantación sin que más tarde o más temprano fueran descubiertos.
En el último de los mensajes acumulados en el buzón, el tono utilizado era claramente admonitorio. La Organización no podía consentir más extravagancias y era un momento en que como miembro de la directiva en activo debía estar a la altura de las circunstancias, pues su aportación podría resultar decisiva .En otro caso , debía elegir y si no estaba dispuesto a atravesar junto con sus compañeros revolucionarios las etapas difíciles que se avecinaban debía ser claro, evitar desgraciados equívocos y plantearse dejarlo todo “ateniéndose a las circunstancias”. Esta última frase le pareció de un tono claramente mafioso y terminó de descomponerle completamente el cuerpo.
De la lujuriosa tranquilidad , en el escaso lapso de media hora Quijares pasó a la intranquilidad más agobiante. En el contraste, las sensaciones incrementan sus efectos. Se sintió absolutamente perdido. Esta vez estaba solo y echó de menos la compañía de Ricardo con quién hasta entonces se había enfrentado a los momentos difíciles. Comenzó a sudar y notó el golpe de los latidos del corazón en las sienes. Miró a su alrededor pues en esos momentos no hubiera soportado tener que dar explicaciones a nadie . Buscó la soledad de su habitación para recapacitar y recobrar la tranquilidad y el control. No sabía si debía consultar la nueva situación con Ricardo, ni siquiera estaba seguro de que hubiera tiempo para eso. De su reacción inteligente , imaginativa y sobre todo inmediata dependía que no fueran finalmente descubiertos. Estaba bloqueado. No era capaz de escribir alguna frase en una cuartilla en donde se disponía a preparar un borrador de respuesta. Entonces pensó que quizá fuera lo mejor olvidarse de todo lo que había leído y esperar hasta que las vacaciones de navidad terminaran y volviera a reunirse con Ricardo en la normalidad de sus trabajos.

Llamaron sutilmente a la puerta y aunque hubiera querido esconderse debajo de la cama, vio como sus pasos se encaminaban a abrir . Sabía que era ella pues después de las frecuentes visitas de los días anteriores conocía perfectamente la cadencia de los golpes de sus nudillos. Pasó decidida, como siempre. Se disponía a abir la botella de cava pero nada más mirarle a la cara ella entendió que algo iba mal. Se detuvo y depositóla botella sobre el minibar. Le cogió con sus manos la cara mirándole fijamente a los ojos advirtiendo que Quijares era incapaz de mantenerle la mirada. Él se palpó el estómago mascullando alguna excusa . Entonces ella le dijo que solo quería despedirse al tiempo que sacó de su pequeño bolso una tarjeta de visita y una cajita.

- “ Quiero que sepas que puedes llamarme a cualquier hora y desde cualquier sitio del mundo, cuando tengas problemas. Tienes mi teléfono personal y sabes que puedo ayudarte”.
- “Thanks” contestó advirtiendo en su mirada una fuerza especial que le daba una belleza a su rostro disinta a la de los días anteriores.
Volvió a tomar su cara con las manos y le besó suavemente.

-“ Se quién eres y solo te pido que podamos vernos alguna vez más. Me has hecho muy feliz”.

Entonces se dirigió a la puerta y antes de salir le miró de nuevo y le lanzó un beso arrugando sus labios y levantando las cejas. Después abrió la puerta con determinación y se marchó.

Quijares se quedó mirando la puerta con el cartel de los precios según la temporada y el plano de la situación de la habitación con la vía de evacuación en caso de incendio. Pensó “esto Ricardo no se lo va a creer” aunque miró la tarjeta de visita y el pequeño paquete que tenía en la mano como pruebas que podía presentarle.

“ Ms. Svetanova Bostokieva.
Jewelery and Internacional Business.
Smoleskaya Street, 124.6.
Moscow, Ts 2-342 “

Sobre todo porque debajo había manuscrito con letra elegante a pluma :
“ Always in my mind” c.ph 1-005-1349-344.

¿Por qué escondéis vuestro rostro?

Quiero que nadie muera porque otro semejante le dispare un tiro en la cabeza o por la explosión de una bomba que pusieron en los bajos de su coche. Eso debe acabar y no suceder nunca más. Y claro que debemos empujar todos en la dirección que sea para que eso no ocurra jamás.
Pero leo en Gara las palabras de dos encapuchados que hablan de no sé que tipo de procesos, y pienso:
1. Si quieren hablar de democracia que se quiten la caperuza. La sola imagen de un periodista entrevistando a dos encapuchados me parece intolerable. Que enseñen la cara o que se callen.
2. Si no se la pueden quitar porque pueden ser identificados como quienes planearon o ejecutaron a un ciudadano indefenso , que se callen y que cumplan con sus condenas.

Lo de menos son los territorios y las fronteras. Lo peor es aceptar la humillación de hablar con un encapuchado.Con qué derecho oculta su rostro y sobre todo, por qué.
Me niegas ver tu cara y me pides todo a cambio. Ya vale de chulos.

( Demasiadas palabras dedicadas a una panda de matones. Ganarán las palabras y las ideas frente a las pistolas. Pero, ¡ qué paciencia !.)

Crónica de un día probable.(Relato corto)

Transcribo un viejo texto y recuerdo la máquina de escribir donde trabajé los originales para mandarlos a la dirección de la convocatoria. Compruebo que siempre escribo sobre lo mismo.

Otoño, 1985.
VI Certámen Literario "Miguel de Cervantes"
Casa Municipal de Cultura.
Universidad Popular.
Alcazar de San Juan. Ciudad Real.

Es difícil fijar el momento preciso en que comenzó el proceso histórico que culminaba aquella tarde apacible del mes de mayo.Los sauces del Palacio estaban exuberantes. El cesped del jardín tenía un verde suave y uniforme. Al final de un paseo de cipreses, un jardinero con el pelo lleno de rizos contemplaba la escena con una sonrisa sencilla y felíz.
Camiones enormes de mudanzas retiraban por la puerta trasera del edificio muebles y muebles. Mientras en la puerta principal del palacio un grupo de señores trajeados charlaban con un cierto tono de sorpresa aún:
-"Ha sido inevitable. No debe sentirse mal, Sr. Gutierrez. En realidad usted ha hecho todo lo que estaba en su poder..."- comentaba con gesto de compromiso un antiguo colaborador en campañas electorales-. "Además - continuó- después de todo...tampoco pasa nada. Resulta duro reconocerlo pero tal como estan los tiempos hemos de reconocer que o somos imprescindibles, Sr. Presidente".
- "¡No me llame eso, por favor! Me hace sentirme ridículo".
El Sr. Gutierrez reaccionó súbitamente al escuchar aquel título.

Todo comenzó a suceder poco a poco, como crecen los árboles, como pasan los días...
Hace algún tiempo la gente empezó a sentirse muy mal cuando alguien les hablaba de algo relacionado con el "poder". En realidad no es exacto contarlo así. El fenómeno ocurría cuando se hablaba públicamente no de algo en concreto, sino con una forma determinada de decir las cosas. Era una extraña manera de comunicarse. Las frases eran una demostración de fuerza, una violenta exhibición de la grandeza de quien hablaba. Los demas no entendían, en realidad no había nada que entender, simplemente se veían forzados a mirarle.Y más que nada a admirarle, con un cierto desconcierto al no saber realmente por qué. De lo que si se tenía la certeza casi plena era de la falta de sinceridad y fundamento de sus afirmaciones.
Llegó un momento en que había más de tres nillones de Hombres que no podían hacer nada para que alguien les diera dinero para subsistir. "Ellos" seguían hablando públicamente de "Liberad", "Solidaridad", "Justicia" y algunos icluso de "Igualdad". El descrédito acumulado durante siglos hacía a TODOS ver con evidente falta de sentido común a unos cuantos.
Llegó un momento poco a poco, como crecen los árboles, como pasan los días...
Diputados, ministros, presidentes, científicos e intelctuales-de-voces-huecas y sobre todo empresarios y banqueros sentían un tremendo vacío a su alrededor. La gente no les escuchaba. Cada día era más evidente que no les hacía ningún caso. También los salvadores-redentores-magos habían venido observando de un tiempo a ésta parte la creciente indiferencia de la mayoría. Esa indiferencia era mas difícil de combatir que los incendios de los templos que ocurrieron hace tiempo ya. Hablaban de apocalipsis, decían saber lo que había detrás de la muerte, prometían un extraño paraíso...pero nadie les creía. El tono de su voz les delataba.
Poco a poco, día a día iban cambiando de profesión. Para "ellos" era reconformtante notar que alguien les miraba a los ojos, les escuchaba y además les decía algo. Merecía la pena renunciar a los cargos y al dinero para conseguir que la vecina les comentase "lo guapo que está su niño" o " el mal día que se ha puesto" con una sonrisa de verdad, como hacía años que no habían sentido cerca.
Fue muy popular la llantina del Director General del "Banco de Todos" ( al final así era como se llamaba para ver si alguien entraba al fin en sus sucursales) cuando un día decidió dejar aquella maldita profesión. Lloraba y lloraba mirando asombrado los fajos de billetes que habían sido la razón última de su existencia. Cuentan que después, cada mañana esperaba a unos muchachos a la salida de una escuela y se iba a un parque con los bolsillos llenos de canicas. Cuentan que sus risotadas se oían en toda la ciudad.
Los que siempren habían sido poderosos iban entrando poco a poco en profundas crisis de tristeza. La Angustia y el Aburrimiento eran difíciles de combatir desde sus posiciones sociales. Y así, iban abandonando sus antiguas profesiones para sobrevivir como Hombres.
Es difícil explicar como avanzaba aquella extraña coincidencia general. Nadie hablaba sobre eso pero todos estaban de acuerdo en no escuchar más parlanchines, en guardar un amargo silencio cuando alguien mencionaba algún tema en relación con la Guerra. También ocurría que la Gente detestaba la grandes aglomeraciones. La gente cada día detestaba ser gente , masa. Los últimos conciertos de grandes bandas de música "Rock-Galaxy" lo habían puesto de manifiesto. La campañas electorales últimas prescindian de mítines ante la seguridad de la ausencia casi total de Gente. Los líderes religiosos ya no viajaban como antes. Todo el mundo desconfiaba de quien quisiera erigirse en Jefe de lo que fuera. Habían sido tantos años, tantos siglos de frustracciones y engaños...
Y todo esto se iba fraguando poco a poco, quizás como crecen los árboles o inexorablemente se suceden los días.
Los sistemas de publicidad se desarrollaban con la angustia de quien ve que nadie le hace caso. Cada día era más difícil captar la atención del Hombre de a Pie. Las Multinacionales instalaban en los paneles publcitarios sirenas estridentes que comenzaban a sonar cuando alguien pasaba cerca. Pero era inutil:las últimas estadisticas señalaban que solo uno de cada diez mil miraba un panel publicitario.La cifra subía cada año irremisiblemente. En esa precipitada carrera contra la indiferencia de casi todos, la "publicidad" llegó a ser una carrera universitaria. Las Mujeres como Personas, como seres Humanos se sintieron cada día más utilizadas como reclamo publicitario. Con el paso de los años todos acumularon dentro de sí un tremendo rechazo a la maquinaria consumo-publicidad. Cultivaron sus productos y los intercambiaban en grandes granjas comarcales ante la desesperación de las grandes compañías que no habían incluido éste extraño fenómeno en sus planes comerciales.
Casi imperceptiblemente, día a día parecía avanzarse hacía un nuevo mundo. Como crecen los árboles...
El sol radiante caían vertical sobre la Tierra.
El Palacio presidencial quedó vacío para siempre. El Mercedes se perdió entre los demás coches en la autopista. El joven jardinero sonreía pensativo. Se secó el sudor de la frente con la manga y continuó haciedo un pequeño surco por donde impaciente corría el agua.
Solo él contempló aquel momento pero casi todos sabían que algún día tendría que llegar... y el tiemo era lo de menos.
Un día, los Hombres se cansaron de luchar siempre por las mismas cosas y decidieron ( misteriosamente) cambiar de actitud. Aquel día comenzaron a Vencer definitivamente.

Diario de un paranoico razonable. ( 2 )

Disculparme si interrumpo el discurso de forma imprevista. Creo que me siguen desde hace unos días, pero el ordenador portatil me pemite escribir en cualquier lugar.
Hace fresco y no hay casi Luna. Aquí puedo estar tranquilo. Si alguien se acerca ladrarán los perros de un chalet cercano.


La clave es la libertad de pensamiento como motor del desarrollo del hombre y de la Humanidad. Pero no basta con pensar libremente, claro. El complemento necesario es la posibilidad de trasladar tus pensamientos a los demás en condiciones que permitan el dialogo efectivo, el intercambio de ideas, y finalmente el acuerdo sobre cuestiones elementales y básicas. Pero tampoco esto es suficiente. No serviría de nada poder pensar libremente, para poder seguidamente comunicar y compartir tus pensamientos con otros semejantes, si finalmente, las consecuencias de esos acuerdos no pudieran llevarse a la práctica, transformar la realidad. La consecuencia última de la libertad de pensamiento es el sistema político democrático por el que, previa garantía de las anteriores condiciones de libertad, la mayoría decide el rumbo de la comunidad. Este es el esquema fundacional sobre el que se asientan nuestras sociedades y se justifican nuestros gobiernos.

No es que, como el adolescente que acaba de asomarse a la calle y advierte el tufo a engaño, a éstas alturas de ande preguntando si ese esquema ideal “se cumple en la práctica”. Ya sé que un planteamiento serio y riguroso, alejado de simplificaciones y demagogias, simplemente realista, debe distinguir entre objetivos y realizaciones. Es obvio que las sociedades nunca alcanzan completamente los esquemas ideales que se proponen como metas a cumplir. Ya sabemos como acabaron los sueños de sociedades perfectas de Stalin o Hitler. Nuestra cultura acepta la insatisfacción como premisa permanente. Eso también me gusta especialmente. La cuestión, sin embargo es si los niveles de incumplimiento del esquema fundacional, en el 2006, se han reducido o se han incrementado con el paso de los años. Cuáles son las causas que provocan un retardo o estancamiento en el desarrollo de esos principios . Y finalmente, si la devaluación o el desgaste progresivo de nuestros fundamentos políticos han llegado al punto sin retorno de su descrédito popular y masivo que haga necesario plantear la hipótesis de su desaparición, lenta e incruenta, por abandono o desconocimiento. En ese caso pudiera pensarse que aquellos contra los que esos principios nacieron, finalmente recuperaron su posición, ganaron la partida.

Un camino: Pensar y Escribir, nuestras armas letales. La imprenta, les sorprendió y el tiempo que tardaron en controlar aquel instrumento revolucionario nos permitió respirar y avanzar un poco. Cayeron tantos miedos, tantas supercherías. La Red les ha pillado un poco desprevenidos. Hay que aprovechar el momento. En poco tiempo lograrán domesticarla. No lo dudes. Tenemos poco tiempo.

Cuidado, viene alguien.

http://blogs.periodistadigital.com/periodismo.php/2006/05/09/

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"El País". Feliz cumpleaños.

Tenía quince años cuando nació El Pais. Por eso durante los primeros años, para mi era solo un periódico. En el Colegio Mayor en la Ciudad Universitaria de Madrid sentí por primera vez que era algo más. Su lectura y sobre todo su adquisición te adscribía a los de izquierdas o progresistas. Enfrente los de derechas o conservadores que leían el ABC. Supongo que éstas adscripciones ideológicas atendiendo al periódico que llevas bajo el brazo son comunes en otros países, pero no estoy seguro de que en otros sitios se haya llegado al nivel de fidelización que éste diario ha conseguido entre nosotros.

Más tarde, el estigma atribuído a sus lectores encontró nuevas fuentes en una emisora de radio y un canal privado de televisión. Empecé a percibir que detrás del símbolo de la izquierda democrática se creaba un importante negocio que precisamente se construía alrededor de la idea de “crear opinión”. Poco después advertí conexiones con el mundo editorial ( el empresario que aparece como dueño del conglomerado precisamente partía del mundo de los libros de texto) y desde allí con el negocio de la cultura en general ( literatura, cine, teatro y música). El invento era pues apto para crear éxitos en éstos campos mezclando información y promoción.Quien tuviera el apoyo de éste grupo de empresas podía aparecer en el periódico más leído y su semanal, la televisión de pago y la radio más escuchada. Quien quede fuera lo tiene peor.Eso es Poder.
Es obvio que el invento funcionó ( hace poco aparecía entre las diez mayores fortunas de España el dueño). Mi descubrimiento coincidió con la eclosión de otro diario que aparecía como competidor y que encontró su gran filón para hacerse sitio en el mercado en los escándalos de corrupción y en la guerra sucia atribuída primero en la prensa y luego en sentencias firmes a la cúpula de uno de los dos grandes partidos políticos de nuestro sistema. En ese momento tuve la certeza de estar ante un potente aparato de propaganda al servicio de un grupo político, con la tentación de “crear la realidad”. A otros grupos de empresas creados con la intención de ser creadores de opinión a partir de la difusión de una visión sesgada e ideologizada de la realidad, éste periódico ya sólo podía acusarles de hacer lo mismo.

Intentando meterme dentro de la cabeza del empresario creador del emporio, supongo que el planteamiento sería algo parecido al siguiente:
1.En un sistema democrático, en una sociedad compleja cualquier partido político necesita un altavoz que le permita comunicarse con los electores y una industria capaz de generar opinión a su favor.
2. Si mis empresas apoyan a uno de los dos grandes partidos, como poco, cada dos o tres legislaturas puedo tener una posición de privilegio en las relaciones con la administración.
3.Como en cualquier actividad comercial, en el ámbito de la comunicación y la cultura, estar cerca del poder será siempre rentable.

Más o menos.

Al descubrir lo que hay detrás de escenario la representación pierde un poco su encanto.

Hoy leyendo el número especial por los treinta años de existencia compruebo de nuevo su esquisita elaboración técnica, la calidad de sus colaboradores y la grandeza del proyecto. Ahora me hace gracia que mantenga todavía para tanta gente esa aureola mágica capaz de atribuir cualidades y talantes.

Y como antes de llegar a la universidad compruebo que vuelve a ser solo un periódico.

Un magnífico periódico.

¡ Adelante Evo Morales !

Cuando todo hacía pensar que el sistema de libre mercado, desmoronado el bloque comunista, se alzaba sin resistencia como régimen de convivencia único y vencedor, en un mundo bajo la indiscutible hegemonía de EEUU, ocupado en defenderse de unos cuantos fanáticos árabes, aparece un boliviano de tez morena y pelo grasiento y tupido, que se paseó por las chancillerías para presentarse como nuevo Presidente de una nación con un solo jersey de rallas y hace lo que los gobernantes tiene que hacer: defender a su pueblo de usurpadores y mangantes que le quitan sus tierras y sus riquezas naturales , dejándolos en la miseria.
El Decreto 28701 de nacionalización de los hidrocarburos aprobado por el gobierno de Bolivia,(http://www.elpais.es/articulo/internacional/

elpporint/20060502elpepuint_6/Tes/) es un monumento a la Justicia y a la Razón, expresa la voluntad de un pueblo soberano democráticamente organizado y demuestra que no todos los políticos son unos charlatanes vendidos al mejor postor.
Retengo en la memoria la mirada de un niño boliviano hambriento y triste. Es un niño hondureño, colombiano, guatemalteco o nicaragüense. Es el mismo niño que todos conocemos, condenado a la miseria por unas cuentas sociedades mercantiles del norte. Hoy sonríe. No sabe leer, pero percibe un revuelo de entusiasmo en su choza yadvierte en la mirada de su padre firmeza y dignidad.
Ahora está escrito y ese Decreto abre la puerta a la esperanza.
No es verdad que tanta injusticia sea una inevitable fatalidad ante la que solo cabe resignarse.
Es posible reaccionar.
Está escrito. En español.

Capítulo 10.

La idea de volver a España, aunque sólo fuera por unos días, provocaba en el inspector Quijares una sensación de desazón, acompañada de un tenue dolor, alrededor de un punto intermedio entre el estómago y los pulmones. Dejó atrás tanta ingratitud que el fracaso de su familia le deshizo sus bases vitales y la idea de volver a ver las calles de su barrio o los pasillos de la casa de sus padres en donde finalmente se refugió tras el naufragio, le agarrotaba y le hacía cambiar radicalmente de humor. Por eso decidió inventar una excusa para pasar las Navidades del 2003 en Sarajevo. Unos días en unos baños termales que ofrecían relajación y descanso serían sus vacaciones. Ni siquiera quería dar explicaciones a sus jefes que finalmente , a pesar de todo se enteraron y no hicieron ningún comentario. Después de todo a ellos que más les daba, pensaba sonriendo al descubrir que, como siempre que tenemos una preocupación o una angustia , pensamos ingenuamente que les preocupará también a quienes puedan advertirla o intuirla.Nos sentimos como descubiertos pero a ellos les da igual, por supuesto.
Quedaron en repartirse los archivos que les quedaban por leer. Le tocaron todos los de una carpeta de aquel disco duro que guardaba misterios, que se llamaba “archivos no enviados”. Algunos textos estaban sin rematar. Otros perfectamente elaborados, pero con un contenido no demasiado acorde con lo políticamente correcto dentro de la organización.

“...Y quiero tomar postura expresa en relación con las distintas posiciones que se han expuesto en torno a los acontecimientos revolucionarios de septiembre en Nueva York. Según mi criterio, nada va a cambiar en la sociedad de los EEUU y, si algo cambia será desde luego en la dirección contraria a los intereses de los pueblso subyugados por el genocicio sistemático que la política norteamericana viene ptracticando con los pueblos oprimidos de la Tierra. De hecho , de acuerdo con el análisis político que puede hacerse pasados ya tres meses, la posición de la coalición entre los magnates de la industria armamentista y el capital del lobby judío que ostenta el poder actualmente se ha visto reforzada. Es probable que el ala mas ultracoservador del espectro políco nortemaericano vea ahora justificadas sus posiciones y ponga en marcha planes de invasión de algún pueblo sundesarrolladoque tenga pozos de petroleo en su territorio o sea de interés estratégico. Entiendo por tanto que las posturas de los compañertos que entendieron que los acontecimientos de septiembre darían lugar a ua reacción revolucionaria que pond´ria en crisis el propio sistema capitalista, a éstas alturas pueden considerarse superadas por los acontecimientos.
Por ello debemos enfrentarnos a una realidad que debe ser incuida sin excusa en el curso de nuestros debates y, sobe todo el las estrategias de futuro de nuestra organziación: las sociedades capitalistas han conseguido desactivar cualqueir fecto revolucionario que pudiera derivarse la la lucha revolucionaria urbana. El atentado de septiembre convierte en ridícula cualquier acción armada que nossotros podamos llevar a cabo y , a pesar de ello, no sólo bo debilita la posición de los grupos en el poder , sino que como ya indicabamos antes, las refuerza”.



El Inspector Quijares detestaba el lenguaje simplista y demagógico , con pretensiones intelectualoides de la mayoría de los textos del debate interno en el que se encontraba aquella organziación criminal. Le costaba aceptar que quienes eran capaces de apretar el gatillo a pocos centímetros de la nuca de un ciudadano indefenso , pudieran ponerse a escribir o reflexionar sobre la situación política mundial y se permitieran descalificar a quienes , después de todo habían alcanzado el poder a través de unas elecciones democráticas. Pero de todos los discursos, el del Pirata le parecía más sensato y mejor articulado. De hecho quizas por eso tenía fama de heterodoxo dentro de la organización y, en algunos casos, él mismo ni siquiera se atrevía a enviar sus reflexiones a la organización. Aquellos textos de la carpeta de “no-enviados” le resultaban especialmente interesantes y demostraban que el Pirata, por haber viajado más que todos los demás componentes de las altas esferas de la organización, tenía las cosas más claras. Podia ser tildado en algunas cosas como excéptico o descreído, pero lo cierto es que les venía bien un elemento asó dentro de aquella pandilla de fanáticos de la patria y la revolución. En algún momento Quijares tuvo la sensación de que, a pesar de todo, el Pirata a quien ellos suplantaban desde hacía tres meses, era tenido en especial consideración dentro de la organización despues de los útlimos acontecimientos. A veces, sentía pánico pensando que en cualquier descuido podían ser descubiertos. Los kilómetros que les esparaban de las bases de la organización y sobre todo, el quehubieran abierto una via de comunicación, les permitían un cierto margen de seguridad. A pesar de todo, algunas noches había tenido pesadillas que curiosamente compartía con Ricardo. Ambos soñaban que caminaban por el típico puente de cuerda de las películas de Indiana Jones y , de pronto se desplomaba. Cambiaban algunos detalles del escenario, pero sustanciamente el sueño era similar. Algunas veces Quijares se había visto en medio del oceano con una barca que empezaba a hacer agua. Ninguno de los dos tenía dudas de que la sensación de desasosiego que los sueños convertían en imágenes provenían de ese juego apasionante y peligrosos que habian iniciado con el portatil de un militante terrorista muerto.

“...por tanto, desde luego que no se trata de abandonar nuestros principios y nuestra lucha, sino de adecuarla a las circunstancias históricas que cambian y , fieles a un análisis científico de la historia, reaccionar a tiempo y hacer frente a los nuevos retos , para que nuestro objetivo de independencia , socialismo y libertad para nuestro pueblo sea algun día posible. Una de las líneas de actuación para el futuro puede ser la de utilizar la lucha armada pero adaptar su repercusión pública de la manera que permita un mayor aprovechamiento.Los sistemas falsamente democráticos siguen siendo tan crueles en el ejercicio de la fuerza como las dictaduras más sanguinarias, sin embargo hoy en día no sólo no hacen exhibición de esa fuerza, sino que hacen todo lo posible para ocultarla a los ojos del gran público. Ha pasado el tiempo de las grandes marchas militares o los imponentes despliegues policiales. Si todos los filtros y los controles establecidos fallan y, milagrosamente sale a la luz un caso de torturas en una comisaria, primero lo hacen aparecer como un caso excepcional, y además abren una investigación. Probablemente el responsable último será condecorado a los pocos años, pero ante los ojos de la gente lanzaran la imagen contraria, dirán que lo han expedientado. Eso quiere decir que el ejercicio del poder no requiere ahora hacer exhibiciones de fuerza, aunque por supuesto la siga utilizando y de qué manera, como sufrimos nosotros en la piel de nuestros presos políticos diseminados por la geografía del país que nos impide ser como pueblo. Pero no aparece, no puede aparecer, porque, si hace unas décadas, esas exhibición de fuerza daba legitimidad al que mandaba, ahora, por elcotrario se la quita. Y a esa evolución no podemos sustraernos nosotros. Tenemos que encontrar la manenra de hacer frente a esa nueva situación, por supuesto sin olvidar que el poder esta en la punta del cañón de una pistola, utilizarlo de manera que, consiguiendo el efecto deseado, logrando intimidar los grupos con poder de decisión, aunque esa realidad quede oculta a los ojos de la gente....”

Entre la biblografía frecuentada por el Pirata encontraron algunas referencias relacionadas con sociedades secretas y conspiraciones ocultas de la historia. Había una idea inquietante en todo el discurso. Según él la organización debía alcanzar su madurez en el escenario político y , para eso debía ser capaz de actuar en la sombra. La cosa parecía bastante contradictoria con la democracia asamblearia de la que frecuentemente se enorgullecían. Proponía una División de Inteligencia que gestionara la repercusión pública la lucha armada. A medio camino entre gestapo y departamento de marketing. Desde luego que no era el mejor texto para relajarse en un balneario, pensaba en la sauna cuando apareció en aquella jaula de calor una esbelta mujer envuelta en una leve toalla. Le sonrío al tiempo que apoyaba la toalla en la madera y se acomodaba. Quijares le devolvió la sonrisa y miró la reloj de arena. Era su primera sesión y si ella también estaba sola podían ser unas navidades con muchas nochesbuenas.